Bom dia, sol

A maternidade estava em silêncio.

Ninguém queria falar sobre o fato. O erro médico, o afogamento, as lágrimas e orações de um pai ateu.

Ninguém assumiu a culpa. De quem era?

Talvez um carma fosse vivido naquele momento.

Talvez: a palavra que explicaria toda vida desde então. O estar entre. Nem lá, nem cá.

O bebê estava morto. Quase morto. Era questão de tempo.

Respiração ofegante em seu pequeno peito.

Um frango doente, último suspiro.

Não havia mais esperança.

Havia o silêncio.

O silêncio que sempre houve antes de tudo.

A fé que nascia entre todos era quase um apelo ao tempo. Que fosse logo, indolor.

Sangue, transfusão.

Capela, oração.

Não se sabe como. Talvez esse fosse mesmo o destino.

Não se sabe como, o pequeno pedaço humano, pálido, ofegante, chorou.

Não foi dessa vez.

Como seria?

Passados trinta e poucos anos, a palavra ainda estava lá: talvez.

O meio.

O barco a esmo à procura de nada. Qualquer porto, qualquer ilha, qualquer lugar seria um destino.

Talvez a noite passada não fosse tão triste se estrelas habitassem o céu.

A chuva fria, os trovões assustadores mostravam que talvez a vida fosse isso: a busca incessante pelo silêncio.

Não aprendeu em tantos anos muita coisa sobre as pessoas.

Ficou preso nos segundos de um afogamento. Num mundo solitário de um útero que oferecia conforto e perigo ao mesmo tempo.

Em seu casulo mental nunca entendeu a pretensão de relacionamentos nem a falta de liberdade a que as pessoas se sujeitam.

A sociedade talvez exista para que úteros não sejam rompidos, deixados pra trás.

O mundo é seu, mas como abraçá-lo sem se perder em si mesmo?

Tudo é muito confuso agora. Assim como tudo era confuso em outros tempos.

Ser livre é coisa muito séria.

Talvez esse seja o momento de não se fazer mais escolhas, deixar o ventre rumo ao desconhecido, entregar-se sem esperar.

Bom dia, sol.

                                                        Rafael Freitas