O que acaba no domingo

A solidão fria dos trens lotados

O pensamento amargo

Nas gulags municipais

O susto cego das noites frias

E a certeza de ser feliz

Três noites por semana

Doze dias por mês, poucas horas

Para uma vida inteira

Que acaba no domingo.

Não quero mais ser este

Este só, somente

Quero soma, adição

Nem calor, nem frio

Olhos vidrados na escuridão

Memórias vagas

Que não lembram rostos

Só sentem cheiros

Lembram sorrisos.

Não quero mais ser este

Este só, semente

Vida nova brota e flore

Por mais que os olhos chorem

São nascentes para os sonhos

Quer acabam às despedidas.

                                                Rafael Freitas