Menino Passarinho

- Mãe! Mãe!

Entra correndo, pingando suor.

Respira, tenta se acalmar.

- Eu vou morrer numa sexta-feira, no mês de abril, daqui uns 73 anos, mais ou menos.

- ?

- E quero um velório igual ao pai do avô Felipe. Sem caixão. Deitado em cima da mesa. Sem caixão. Caixão é feio, você não acha?

- Mas filho...

- Ah, e quero também um terno cinza claro, igual o do avô Felipe. Camisa branca sem gravata. E não pode esquecer que é sem sapatos. Pés descalços.

A mãe até tenta entrar na história:

- E vai ter flores?

- Não pensei nas flores ainda. Mas eu quero um disco dos Beatles tocando, igual o avô Felipe gostava.

- Mas você nem ouve muito Beatles.

- Quando eu ficar mais velho vou ouvir.

- E o que vai colocar no epitáfio?

- O quê?

- O que vai escrever no seu túmulo?

- Ah!!! Um poema do Drummond ou do Mário Quintana. Igual o avô Felipe lia pra mim. Eu gosto de poesia. Das poesias que o avô Felipe lia.

- Qual poema?

- Ah... Pode ser aquele do passarinho.

- Eles passarão, eu passarinho...

- Todos esses que aí estão atravancando o meu caminho! Tá vendo, mãe, eu decorei!

- Esse se chama Poeminho do Contra do Mário Quintana.

- Eu sei.

- E pra quê essa pressa toda em morrer? Você só tem oito anos!

- Não é pressa. Um homem prevenido vale por dois. Avô Felipe dizia sempre isso. Sinto saudades dele.

- Eu também.

- Ele me ensinou que há poesia em tudo. Até na morte. No velório disseram que ele morreu como um passarinho...

- E você quer morrer como um passarinho também?

- Não. Eu quero viver. Eles passarão, eu passarinho.

                                                              Rafael Freitas