No dia em que enlouqueci os pássaros cantavam.
Nunca saberei responder se estavam felizes, mas cantavam.
Naquele dia, pela pouca memória que me resta, eu não estava
atrasado.
Ao que me parece, as coisas acontecem na hora certa.
Como se fosse uma programação além vida. Como uma agenda
estelar.
Sempre penso nessa programação com hora marcada.
Talvez isso me conduza à escravidão dos relógios digitais.
Sempre crio confusão com ponteiros quando estou com pressa.
O analógico nos abandona a cada dia. O fazer com as
próprias mãos.
No dia em que enlouqueci eu pensava sobre isso: fazer com
as próprias mãos.
Era um dia frio e nublado. Vi um tucano pulando nos galhos
de uma farinha seca.
Tropecei num pedaço da calçada que se levantava com a força
da raiz liberta.
Juro que pensei que não fosse enlouquecer.
Não naquele momento, não tão cedo.
Era cedo, tinha meia idade.
Era cedo, de manhã.
Era cedo, ainda aconteceriam muitas tragédias.
No dia em que enlouqueci eu já não assistia televisão.
Não lia mais autoajuda.
Não jogava na loteria esperando por Deus.
Era um dia cinza, frio.
Um belo dia para se enlouquecer.
Ao menos não errei a data.
No dia em que enlouqueci já não seguia calendários.
Já não seguia setas.
Já não seguia placas.
Talvez eu nem tenha percebido o instante exato em que
enlouqueci.
Abandonar padrões de sanidade demanda tempo.
Abri a carteira, numa padaria de esquina, pedi um café.
Eu tinha dinheiro.
Isso não era comum.
No dia em que enlouqueci eu só tinha dinheiro.
Não tinha mais nada, nem ninguém.
O fungo negro secava pulmões.
A peste aérea invisível destruía tudo que tocava.
Um imbecil ria, ofendia, odiava.
Tudo acontecia.
No dia em que enlouqueci, tudo acontecia.
Talvez fosse um dia comum.
Sem amor, sem filhos, sem nação, sem rumo, sem placas, sem
nada.
Ainda tinha uns trocados na carteira.
Entreguei ao homem estranho do semáforo.
Pobre homem que todos chamavam de louco.
Mal sabia ele que o louco era eu.
Rafael Freitas
